Посвящается всем посетителям моей странички и, в особенности, тем стран- ным людям, которые готовы пожертвовать редкими минутами свободного времени, что бы нарисовать очередной непонятный для "нормальных" людей рисунок или скрипящим по ночам пером, вновь и вновь оживляя на бумаге своих любимых героев. Если вы отоситесь к этой кате- гории - вы поймете этот рассказ. P.S.: Все изложенное ниже полностью достоверно. С первого до последнего слова. Это было похоже на удар - образ взялся ниоткуда, из пус- тоты. Он рывком сел на кровати и, жмурясь от бьющего по глазам света, мутным взглядом обвел помещение. С минуту он тупо сооб- ражал, наконец пришел к неопровержимому выводу - он у себя до- ма. А как он здесь очутился? Последним, что удавалось вытрясти из все еще затуманенной парами спиртного головы, были какие-то хохочащие девицы, проносящийся за окном автомобиля ночной го- род и зажатая в собственной руке наполовину опустошенная бу- тылка. Он болезненно сморщился - "Ты перестала пить коньяк по утрам?! Да или нет!" Да, разумеется, перестал. По утрам. Те- перь коньяк пьется только исключительно в остальное время су- ток. Сущее наказание эти дни рождения... Каждый раз твердо ре- шаешь не напиваться и каждый раз с умопомрачительной точностью надираешься до отключки... Тут он наконец осознал, что сидит на неразобранной постели, полностью одетый, в сомнительной чистоты кроссовках, не в меру лохматый и толком не протрезвев- ший. Но уже с отменной головной болью. Ч-черт... Резкий писк и последующее шипение модема напомнило о вре- мени суток и он покосился на занудно тикающий будильник. Три часа ночи. Чудненько. "Что чудненько?" - ехидно полюбопытство- вал внутренний голос. То, что не шесть утра, елки-палки! Мот- нув головой он сполз с постели и поковылял на кухню. (Черт по- бери, куда опять запихали кофе?! А, вот он где!..) На то, что бы сворить кофе по-человечески, сил, разумеется, не осталось. По сему пришлось ограничить себя дрянным растворимым. Дрожащи- ми руками он бросил в бокал две больших ложки "Jacobs"-а и полтора куска сахара. Воды в чайнике, как и преполагалось, не оказалось. Чертыхнувшись себе под нос он налил воды и поставил чайник на плиту. Бокал же доверху налил водой из стоящего на холодильнике позеленевшего графина и запихал его в микровол- новку. Оп-па! А сигареты-то куда подевались? Неужели совсем не осталось? Он нахмурился, пытаясь сообразить, где можно в три часа ночи откопать сигареты. Не вылезая, естественно, на ули- цу. К отцу в комнату лучше не соваться - рискуешь схлопотать тапочкой в ухо и выслушать размышления на тему матери. А, вот они где! Целых три пачки. Очень хорошо, не придется утром та- щиться до ларька... Под требовательный писк он вытащил из печ- ки горячий бокал и поковылял обратно. Итак, господа, что у нас плохого? На часах было полчетвертого. Он сидел в кресле перед мер- цающим в полумраке монитором, курил сигарету и неторопливо до- пивал третий бокал кофе. Безостановочно крутящийся в голове образ слегка померк, но и действие поглощенного за день спирт- ного подходило к своему логическому завершению. Полуприкрыв глаза и откинувшись в кресле, он анализировал то, что ему предстояло сделать. Каждую линию, поворот головы, взгляд, улыбку, уровень "лохматости" прически. Анализ - штука тонкая, анализ требует сосредоточенности и ясной головы. Хм. На чем бы лучше сделать черновик? На желтоватой бумаге от HP или на бе- лом дорогом ZOOM-е для лазерников? Немного поколебавшись он вылез из кресла и перебазировался в свой рабочий угол. Стекло привычно легло на свое место, глухо стукнула небрежно брошен- ная на стол упаковка карандашей. Две пачки бумаги и серая пап- ка с черновиками заняли свое обычное место справа от стекла. Чуть в стороне, разумеется, что бы не мешаться под рукой. Пое- хали? Закрыв глаза он еще раз посмотрел на улыбающееся лицо, которое ему предстояло перенести на бумагу. Кошмарно. Сегодня будет тяжело. Очень тяжело. Это не ТОТ день, когда все, что приходит в голову ложится на бумагу легко и непринужденно. Се- годня придется стиснуть зубы и вкалывать, вкалывать, вкалы- вать... Это плохо. Это неправильно. Это, наконец, глупо. Но от этого не отвертеться. Хочешь ты этого или нет, но ОНО все рав- но возьмет верх. Это неизбежнось. На черновик все-таки пошел желтоватый Hewlett. Зажав в углу рта дымящуюся сигарету и щурясь от лезущего в глаза дыма он поправил лампу и взял в руки карандаш. Первый штрих всегда самый сложный. Он может сделать конечный рисунок божественным, а может его испортить или заставить тебя провести целый день в мучительных поисках. Нерешительное движение руки по листу. Важно правильно выбрать место, что бы запланированный рисунок не вылез за пре- делы листа и его не пришлось переделывать с самого начала. Ка- рандаш нерешительно замирает в воздухе, затем решительно опус- кается на бумагу. Все. Теперь отступать поздно. Словно живя своей собственной жизнью, рука торопливо двигается по бумаге. Контур. Грубый и сюрреалистичный. Хочется закрыть глаза, что бы не видеть этого кошмара. Представить себе конечный рисунок сейчас крайне проблематично - его оттеняет то странное нечно, что образовалось на листе перед ним. Итак, что тут у нас твориться?.. Полпятого. По некоторым признакам уже наступает утро. За окном начинает светлеть, в голубоватой дымке просматривается соседний дом, во дворе раздаются трели неведомых пичуг. Эй! Это еще что такое?! Это зачем? Скатившийся из переполненной пепельницы "бычок" больно обжег руку. Елки-палки, этого еще только для полного счастья не хватало... Окурок мрачно водру- жается на свое законное место, мутный взгляд переносится на бумагу. Нет, здесь определенно что-то не так. Вот, скажем, по- ложение руки. Разве она может так распологаться?! Что это на неестественно вывернутая кисть?! А взгляд? Боже ты мой... Где тот, запланированный живой, озорной, с искоркой взгляд, кото- рый пробудил его к жизни несколько часов назад?! Откат. Этот черновик не годится даже для... Где там чистый лист? На подсвеченном лампой стекле четко прорисовывается кон- тур более-менее приличного черновика. Сейчас это уже легко - перевести черновик на чистый лист. Хуже всего с тем, базовым наброском, от которого и растут ноги у этой картинки... Ладно. Три-четыре, заход номер... А, неважно какой! Сна ни в одном глазу, сигарета в зубах, ментоловый HALLS во рту, карандаш в руке. Вентилятор гонит в лицо горячий воз- дух, ерошит короткие волосы. Совсем не кстати вспоминается, что еще неделю назад он собирался немного обстричь ставшую не в меру лохматой бороду. На листе, вырисовывая фигуру, пересе- каются все новые и новые линии. Это уже не важно, что рисунок сейчас выглядит страшненько. Он уже успел обрести ту, необхо- димую для продолжения работы живость. Все идет почти что так, как запланировано. А что не идет так, как запланировано - идет к черту! Похоже, что правый глаз малость великоват... Сейчас попра- вим. И положение шеи что-то не очень... Надо бы малость по-другому. А как? А черт его знает! Он неторопливо перебира- ется в кресло. Послушный движению мышки мирно "спавший" до этого момента монитор с тихим щелчком пробуждается к жизни. Привычным движением открывается архив рисунков. Их много. Вся- ких и разных. От торопливых карандашных рисунков до скриншотов и великолепных работ Бориса Валледжо. Сейчас не играет роли что именно просмотреть, сейчас нужна только одна мысль, толчок для продолжения работы. И этим толчком может оказаться все, что угодно. Под тихое щелкание мышиной кнопки на черном экране сменяют друг-друга изображения. Некоторые из них удостаиваются лишь мимолетного взгляда, некоторые пристально изучаются в разных степенях увеличения. Рисунки, имеющие прямое отношение к текущей тематике, решительно отметаются в сторону. С этой стороны - никаких идей! Так, что у нас там еще есть?.. Шесть утра. На улице уже совсем светло. Город погружен в крепкий утренний сон - сегодня выходной. Никто не спешит на работу, не грохочут за окном трамваи. Тихо, спокойно. Он стоит на лоджии перед открытой створкой окна. Легкий ветерок срывает и уносит искры с кончика сигареты. Опустевшая пачка валяется рядом на столике. Рисунок почти закончен. Оста- лось немного подправить не совсем корректно сделанные тени и сделать последнюю копию. Его переполняет то пьянящее чувство, которое возникает каждый раз, когда работа успешно завершена. Можно подпеть под доносящуюся из комнаты музыку, но только не громко - ней дай бог кто сейчас проснется. Недокуренная сигарета летит в окно. С очередным бокалом кофе в руке он возвращается к рисунку. Он стоит возле стола, неторопливо прихлебывает и белого бокала горячий черный напи- ток и, чуть прищурившись смотрит на то, что ему больше не нуж- но держать в памяти. А на него, тоже прищурившись, с легкой озрной улыбкой с листа бумаги смотрит чуть взлохмаченная, нем- ного непривчно выглядещая Гайка. |
© Konstantin Mihailov Н.Новгород 26.07.1998, 03:25-04:45 Msk |