Примечание автора На первоначальный замысел рассказа серьезно повлияла удивительная игра "Dear Esther", знакомство с которой и стало отправной точкой для создания данной зарисовки. Ветер. Безжалостный ветер над нашим озером... Жестокие тучи закрыли далекое солнце... И борется с ветром одна только белая птица. Ю. Димитрин Холодно. До застывания крови в жилах холодно на планете, чья поверхность беззащитна перед нависающей над ней космической пустотой. Только машины способны существовать в таком мире, и они без труда достигли монополии после недолгой конкуренции со слабым человеком. Вслед за людьми ушли в неведомые измерения животные. Но Она осталась - волею судеб ли, а может, по трагической случайности. Одна... А ведь так было не всегда. Как бы ни был изможден разум, в памяти свято хранятся воспоминания прежних лет. И каждую ночь посреди неистово пляшущих в окне кривых теней всплывает силуэт того, кого Она когда-то любила... От этих видений мозг воспаляется с каждым днем все сильнее. И рада бы Она была пресечь этот не сулящий ничего хорошего процесс разложения, и в то же время жаль обрубать связь с тем, что так долго всецело наполняло Ее жизнь. Потому что прошлое расплывается следом от самолета в небосклоне рассудка, а на смену ему не приходит ничего, кроме непостижимой в своей бездонности пустоты и бьющей по сосудам ушной раковины тишины. Ветры надрывно воют и сталкиваются меж собой над территорией заброшенного автодрома. Что это - останки былой цивилизации или место, откуда, подобно восставшему из пепла фениксу, зародится новая жизнь? Травы, травы... Из какой материи вы сотканы, чтобы процветать в своем развитии в то время как все остальное деградирует? Быть может, это вы являетесь наиболее совершенным творением Создателя? Ах, как хочется отцепить от ног гири беспомощности и безысходности и улететь ввысь! Что же еще остается тому, кто на протяжении жизни целиком отдавался любимому делу, а на склоне лет внезапно понял, что стал жертвой обмана? Как быть, если твое самое главное открытие на практике оказывается не благом, а идет всему окружающему во вред?.. Но не будет ли такой полет сродни полету Икара? Дома неуютно. На улице страшно. Деревья безответно тянут к небу молящие руки. И солнце своими жгуче холодными черными лучами обращает все сущее в серый пепел. Этот пепел нельзя взять в руки, невозможно разметать по долине - ветром намертво прибивает его к земле. Краски смешались на земной палитре, дав на выходе оттенок ослепительной черноты. А когда-то всюду бушевала такая сочная зелень... На стенках коридоров сознания - странные рисунки. Переплетение параллельных линий очерчивает контуры радиосхем, насквозь пронизанных нейронными пучками. Их корни вгрызаются в кору головного мозга и раздирают его на части. Выпавшие из кладки самоконтроля кирпичики рассыпаются в песок, и его крупицы обращаются металлическими жучками, назойливо жужжащими в темных и гулких бункерах мышления. А солнце палит с удвоенной силой. Черное, черное... Но наступает ночь, и на смену чахоточному светилу выходит полная луна. Каким-то неведомым образом сохранила она в себе запас прежнего, кристально-белого сияния. Как одиноко разливается ее свет над пустынными равнинами!.. Может быть, Она полюбила эту пору именно потому, что увидела в луне свою безмолвную подругу по несчастью? Да и мир в призрачном сверкании серебра, подаренного Земле ее спутницей, кажется не таким уродливым... Тогда высоко-высоко на скале особенно четко проступает красный маячок невесть кем сооруженной там антенны. На его равномерное мерцание можно смотреть часами, забыв обо всем на свете. Иногда кажется, что это - сигнал, составленное каким-то тайным доброжелателем зашифрованное послание, ключ к которому откроет дверь, за коей обнаружится дорога к освобождению. Порой так хочется взобраться туда, чтобы разгадать эту тайну, но каждый раз всякое движение замораживает невольный страх - а вдруг на самом деле там ничего нет? Где же, где найти советчика, что мог бы указать правильный путь? В каких пещерах искать этого мудрого отшельника? У которых покинутых строений спросить, что нужно делать? Вся жизнь подобна плывущему по морю бумажному кораблику, до тех пор борющемуся с волнами, пока гребень одной из них не накроет его с головой... А багряный огонек на границе земли и неба все мигает. Манит к себе... И, не в силах более противостоять его зову, Она кинулась к лестнице, ведущей на вершину скалы. Начался долгий и утомительный подъем. Вырубленные в камне крутые ступеньки то, изнемогая, ползли к вышине, то, обессилев, срывались вниз. В глазах рябило от непонятных надписей, которыми были испещрены гранитные стены. Все ветры мира устроили в этот час шабаш на склонах местной Лысой горы, сыпали снежной крошкой, не пускали к вершине. И оттого еще сильнее хотелось подняться, увидеть, к кому или чему так не хотят допустить Ее разыгравшиеся стихии. Вот и антенна. Огромная и в то же время легкая, нависла над головой. Повинуясь инстинктивному порыву, Она начала забираться наверх по стальным конструкциям. И когда багровые всполохи стали раздаваться совсем рядом, Она, уже больше не отдавая себе отчета в том, что делает, разжала руки и оттолкнулась ногами от антенны. Засвистел в ушах воздух, земля качнулась и понеслась навстречу - все быстрее, быстрее... Внезапно осознав, что сотворила, Она в ужасе зажмурилась и ждала столкновения... Не было удара. У самой поверхности земли траектория полета извернулась и теперь шла по горизонтали, плавно набирая высоту. Тень птицы пронеслась над пустынным пляжем... |
© Daniil 21 января 2013 г. |